antoniomanuel

            No hace mucho que las autoridades urbanísticas de Colonia autorizaron la construcción de una Gran Mezquita. Enorme. Y alta. Pero apropiada para las casi doscientas mil personas que componen su comunidad islámica, mayoritariamente turca. Cuando le preguntaron a la Canciller por sus extraordinarias dimensiones (las de la Mezquita, quiero decir), Angela Merkel se atusó el flequillo, levantó el dedo índice, se abalanzó hacia el micrófono y dijo: “No permitiré en Alemania que el más alto de sus minaretes despunte sobre la más baja de nuestras catedrales”.

             Varios siglos antes, en plena oscuridad medieval europea, un Papa de nombre Benedicto ordenó derruir todas las sinagogas que superasen en altura a la más diminuta de las iglesias de occidente. Víctimas de esta intolerancia arquitectónica, las sinagogas de Córdoba se convirtieron en polvo y vacío. Como símbolo del instinto de conservación del pueblo que rezaba en ellas, toda la belleza destruida se concentró en la minúscula y enana de la Calle Judíos.

             Esta semana se cumplió un año más del doliente atentado contra las Torres Gemelas. Y contra las gentes que se desplomaron a la nada. Y contra quienes murieron encofrados al desorden irracional de los escombros. Y contra quienes creemos en la herejía de la paz. Los campanarios simétricos de la Iglesia del consumo, los templos de la única religión planetaria, cayeron a la altura de las babuchas de los terroristas. Como en tiempos de Benedicto. Como en tiempos de la Merkel.

             Siendo un niño, mi maestro de educación cívica definió utopía como aquello irrealizable pero creíble. Y puso como ejemplo tocar el cielo con los dedos. Caelo digito tangere. Yo no lo comprendí. Yo a eso mismo lo llamaba fe. Por entonces creía en dios. En el católico. Porque no había otro dios donde elegir, ni más opción en la que pensar. Y porque sus templos monopolizaban en mi pueblo la cercanía al cielo. Hoy, tras casi 40 años de utopía en balde, compruebo con indignación que las torres más altas del planeta se construyen en Dubai. Con la complicidad hipócrita e insolente del dinero que tú y yo pagamos al echar gasolina. En el país donde las mujeres visten de negro de la cabeza a los pies y caminan a cinco metros de su marido.

             Apenas proclamado candidato a la presidencia yanqui, Barak Obama se precipitó contra el muro de las lamentaciones ataviado con el kit de judío practicante. Rusia provoca y sólo Palin responde. Europa calla mientras Sarkozy, nuestro nuevo adalid mediático, se entrevista con el Papa y juntos arengan las bondades del laicismo positivo. Nada es casualidad. Si Sarkozy estrecha la mano de Obama, si Europa acepta el reto mundial con Estados Unidos de prorrogar este sistema insostenible, cambiaremos los soldados yanquis de Irak por cascos azules. Llamarán al cambalache “misión humanitaria”. Pero la verdad es que las tropas de la ONU serán destinadas a Irak para salvar los oleoductos ya construidos, y para dar un respiro al dios que ha convertido el cielo en cenizas de tanto tocarlo: homo consumens.           

 Acto de homenaje a Blas Infante el 10 de agosto en Sevilla

            Después de tres décadas con discursos de porcelana, este año tuve el honor de protagonizar el primer tributo no partidista que recibe Blas Infante en el lugar de su fusilamiento. 10 de agosto, km. 4 de la carretera Carmona-Sevilla, 20.30 h. Por la mañana acudí a la infame pantomima que perpetraron en el Parlamento en su presunto homenaje. Tras la emoción incontenida de su hija, un cuarteto de cuerdas interpretó el himno de Andalucía más frío y desangelado que he escuchado en mi vida. Una crónica decía que sólo un “parlamentario con una corbata verde y blanca” se atrevió a cantarlo. Mentira. No era parlamentario. Era yo.

            Estaba triste. Lo confieso. Todos los partidos de toda índole manipularon la figura de Blas Infante ese día. Todos sin excepción. Los populares pidieron un pleno extraordinario en su memoria. Los socialistas se negaron para no molestar a Chaves en la playa, ni a Zarrías en la fiesta del pulpo en Galicia. Ni unos ni otros acudieron al acto de la tarde como venían haciendo desde hace 30 años. El SOC, en respuesta a la negativa del PSOE, convocó por la mañana a un puñado de los suyos a las afueras de Sevilla. Levantaron el puño ante las cámaras de televisión. Luego dejaron su sitio a Valderas para hacer lo propio y salir pitando al Parlamento donde también había fotos y micrófonos. Se besuquearon unos y otros. Sánchez Gordillo adoptó por última vez su pose revolucionaria ante los flashes. Y todos contentos con su minidosis de aparición televisiva en los diarios del mediodía. IU, SOC y PA tampoco fueron por la tarde. ¿Para qué? ¿Había cámaras?

El sistema está agotado. Los políticos parasitan de los medios y los medios de los políticos en una espiral absurda que ya no interesa a nadie. Páginas de periódico para envolver pescado y minutos de televisión para ver sin mirar. Si llega a presentarse Chaves al km. 4 como antaño, seguro que no habrían faltado los periodistas y su séquito de políticos sanguijuela. Todos iguales. Grandes o pequeños. Pero al ausentarse el único obligado a estar por su cargo, quedaron los mismos de siempre a quienes sólo les obliga su conciencia.

Suelo improvisar cada vez que hablo en público. Aquel día no. Decidí escribir mi discurso para no olvidar ni los silencios. A eso de las cuatro revisé los folios y me faltaba uno. La recepcionista del hotel se negó a imprimirlo vaya a ser que portara un virus. Acepté la desconfianza primermundista y salí a buscar un ciber en mitad de una siesta dominguera de agosto en Sevilla. Todo cerrado. No sabía qué hacer, no conozco la ciudad, así que subí a ciegas calle Torneo, atravesé la Alameda de Hércules, Trajano, hasta dar con un locutorio atendido por una boliviana que me hizo el favor de salvarme la vida a cambio de una sonrisa. Cuando volví al hotel eché un vistazo a una biografía de Infante y comprobé emocionado que había vuelto sobre sus pasos la noche en que lo fusilaron. Inconscientemente. Como una señal para regresar a lo auténtico. A la palabra. A la verdad. Y olvidarse de las cámaras y de los partidos que sólo tienen en común el desprecio por la diferencia.